И град упал...
Зау Таргиски
Москва, ноябрь 2002Так странно. Вот ты делал, делал что-то, и вдруг - ничего нет. Все сделано..
- да нет же, еще не все! смотри - нужно еще вот здесь, вот здесь и вот здесь!
- нет, уже все... Все сделано. Оставь это, брось. Пойдем.
Странное чувство. Не первый раз оно в жизни. Не в последний. Каждый раз оно - особое. В тебе происходит что-то... ни словом "трансформация", ни словом "линька" нельзя это "что-то" описать. Это не линька. Это смерть.
Очень странное, ни на что не похожее... ты будто есть, но вроде тебя и нет...
Это приходит не сразу. Сначала ты мечешься, собирая по кусочкам прежнюю жизнь. Что-то неуловимо и быстро меняется, и ты вертишь головой, не понимая, что же происходит. Затихаешь в ожидании перемен...
Потом приходит страх. Каждый раз на пороге врат ты встречаешься со страхом. Каждый раз ты думаешь - ну вот, уже все. Кризис уже миновал. Все, что должно было рухнуть, уже рухнуло, и теперь будет все по-другому...
Рвануло изнутри, и горы застонали,
И камни вверх взметнулись,
И небеса стряслись.
Стояли стены -так незыблемы казались,
И вот - взлетели вверх,
Подброшенные детскою рукой.
Все задрожало, рухнуло в мгновенье -
Что строил ты, что бережно хранил.
И град упал на сжавшуюся землю…
нет... все продолжает сотрясаться... как в смену Эпох, когда складки Земли начинают методично перемалывать все существующее на ней...
Ты оглядываешься на то, что уже сделал... на то, что так ценил... и вдруг понимаешь, что вот сейчас ты бы бросил все, ушел в никуда, взяв с собой только самое необходимое - или не взяв даже его.
Нити, которые соединяли тебя с другими, вдруг исчезают... паутина мира отпускает тебя, и ничто уже не держит. Ни работа, ни друзья, ни долги, ни те кто любит тебя... Ты перестаешь понимать даже что это такое - "любят"...
Ты оглядываешься и понимаешь, что тебя нет. Нет в этом мире. По инерции пытаешься что-то планировать - и не видишь будущего. Пытаешься начать какие-то дела - и вдруг понимаешь, что тебе абсолютно все равно, будут ли они доведены до конца. Ты смотришь на тех, кто был дорог, любим, близок - и не понимаешь, кто это.
Тебя начинают искать... да, тебя начинают искать - с фонарями, с собаками, окликая тебя по имени... ты вдруг всем становишься резко нужен, тебе звонят... и не могут дозвониться. Это тоже странно... Ты попадаешь в безвременье, где не существует связи. Ты не слышишь никого и ничего, и тебя тоже никто не слышит. Ты по инерции пытаешься найти кого-то, дотянуться на расстоянии до чужих мыслей - и твой зов теряется в ватной пустоте, которая окружает тот пятачок межмирья, на котором ты находишься... Никого, нигде. Ты не слышишь и не видишь, а оракулы перестают отвечать. Снова и снова ты достаешь карты и открываешь книги - смерть, смерть, смерть...
Ты бесишься и рвешь когтями эту ватную стену...
смерть, смерть, смерть... не ищи ответа... смерть...
Но она же уже прошла! Сколько раз за последнее время ты умирал? Сколько всего рухнуло и изменилось? Ты сбился уже со счета... все... ведь уже все прошло...
смерть... смерть... смерть ...
Ты выходишь на улицу - и понимаешь, что не чувствуешь прохожих. Они, бывшие раньше такими реальными, вдруг становятся далекими, нереальными, как призраки, как декорации к фильму... Ты вдруг понимаешь, что все, что осталось в мире - это ты... точнее, нет, не так... мир остался где-то в другом месте. Это ты перенесся (или тебя перенесли?) в какое-то другое измерение. Где есть только ты - наедине с собой. И стены обиты чем-то мягким - наверное, чтобы не разбил себе голову в попытке вырваться оттуда...
Ты сидишь на маленьком пятачке реальности, и этот пятачок, как галактика, летит в пустоте... унося тебя неизвестно куда.
...и тогда ты начинаешь смотреть на то, что было у тебя... все самое дорогое и близкое, то, к чему успел прикипеть, с чем успел отождествиться, осталось где-то... в другом измерении.
Это все, что останется после меня...
Это все, что возьму я с собой...Ты куда-то ходишь и с кем-то говоришь. Все думают, что это ты. А это не ты. Это твой двойник, дубль. Ты продолжаешь сидеть на этом пятачке, мучительно пытаясь понять - что же произошло? и куда же ты летишь?
нет ничего у тебя. Нет имущества, нет близких и родных, нет даже знакомых... нет того дела, на которое ты клал свою жизнь, как нет и самой жизни. Ты не можешь увидеть будущего, потому что нет его у тебя. Ты не слышишь паутины мира, потому что тебя нет более в этой паутине. У тебя нет более ни-че-го.
- нет! есть! у меня есть я! моя душа! "Я"!
- нет. Это не ты...
И меркнет свет... нет личности... нет сознания... все, что было на тебе, отлетает ошметками. Все сгорает... вот осталась личность, переходящая из жизни в жизнь... бунтующая, скалящая зубы... ведь это я...
- и это не ты.
И искорка вспыхивает и разлетается. Ты - ты ли? - смотришь на все издалека... молча... потому что нечего говорить... не думая... потому что не о чем думать... ты просто смотришь... и не можешь дать оценку... потому что нечем оценивать... не испытывая интереса, потому что нечем испытывать интерес... просто зная, что это - есть... есть знание существования всего, но нет никаких мыслей... нет никаких чувств... нет тебя...
...и ничего не изменилось от этого...
вот ты снова сидишь на своем маленьком пятачке. И понимаешь, что умираешь. И тогда ты, как обычно в таких случаях, составляешь завещание. Ты смотришь на то, что было тебе дорого, и понимаешь, что вот об этом, об этом и еще вот об этом надо бы позаботиться до того, как уйдешь. Твой двойник встречается со знакомыми и спрашивает "Тебе вот это - не нужно? Я бы отдал..." Ставишь точки там, где они должны быть расставлены. Доделываешь то, что должно быть доделано. Так сдают дела, уходя с работы. Каждый сдает их по-разному... кто-то уходит, разбросав на столе бумаги. Кто-то аккуратно вешает на все ярлычки, чтобы тем, кто идет после него, не нужно было рыться в них, поминая его недобрым словом.
Хотя... часто и это не имеет значения.
Ты приходишь к друзьям, сидящим у огня - они веселятся, пьют кофе, пиво и ром, мешая все это в непотребные смеси... ты спускаешься к ним и выходишь из темноты.
- Я пришел попрощаться, - говоришь ты им.
"Как?", "Куда?", "Что с тобой?" - восклицают они. "Мы, что, больше не увидимся?"
странно... всегда задают именно этот вопрос. Как будто если они будут видеть тебя, означает, что ты останешься.
- нет, мы увидимся. Вы же видите - вот я. Просто я ухожу и пришел попрощаться.
И друзья не понимают - как это?
"Мы созвонимся завтра... я обязательно позвоню тебе завтра... Но все-таки: ты вспоминай меня, хорошо?"
Они остались здесь... там...
Всё.
Ты подходишь к тому, кто ждет тебя.
- Куда ты ведешь меня?
Молчание. Ты смотришь в его глаза и понимаешь, что - нет ничего... есть только выбор: остаться здесь или сделать шаг вперед, требующий полной открытости... и еще самоотдачи.
ты снимаешь последние щиты... ты снимаешь все, что защищало тебя...
И ты делаешь шаг вместе с тем, кто идет рядом с тобой.
